Jeg er ikke et godt menneske, så jeg holder op med at se dem, holder op med at besvare deres beskeder, holder op med at forsøge at række ud. Jeg må ikke se dem. Hver gang jeg ser dem, bruger jeg de efterfølgende dage på at gentage vores samtaler i mit hoved, hvor meget jeg har afsløret, hvor meget der ikke var mit at fortælle, hvor meget de vil fortælle til andre. Jeg fylder for meget. Jeg optager al ilten i rummet. De kan ikke trække vejret, når de er i nærheden af mig. Jeg siger tarvelige ting, fordi jeg er et dårligt menneske. Dårlige mennesker fortjener ikke at blive set af andre. Dårlige mennesker fortjener ingenting, i hvert fald ikke dem, og jeg har sagt så meget, gjort for meget, jeg er så fuld af skam, jeg angrer hver eneste handling, hver eneste sætning. Jeg udpeger det for mig selv, ligger vågen, rastløs, kan ikke trække vejret gennem morgenerne: alt det, jeg har gjort igennem mit liv, alle fejltagelserne, alle ordene, det hele synes så simpelt, så gennemskueligt, at jeg ikke er god, jeg kan se det nu.