Det er sådan det er: du bider dig selv i hånden, og så husker du ikke. Der er ingen dele af det tilbage i din hukommelse, kun hvordan hun ikke spurgte, var det egentlig okay, og hvordan du ikke fik muligheden for at svare, det ved jeg ikke, om det var. I månederne efter har du lyst til at kaste op, når hun siger hans navn, og du ved ikke hvorfor. Du vil ikke købe nyt undertøj, du vil ikke se ham igen, og du ved ikke hvorfor. Måske: hvordan han senere sagde undskyld, det burde jeg ikke have gjort, og hvordan du ikke sagde, hvad gjorde du egentlig, da jeg blackoutede, stoppede du. Du er otteogtyve år gammel, og han står på din metro, og du har stadig lyst til at kaste op. Du instastalker ham, til han flytter til Athen, og ikke længere bevæger sig i samme mønstre som dig. Og du ved stadig ikke, om det var forkert, bare at det ikke var rigtigt.